На грязно-каменном пороге новой эры
Сидела беззаботная Гетера –
Голубоглазая Вера…

«Вера, если ты есть, ответь,
Почему ты живёшь со всеми?
Если ты женщина, то где твоя честь,
Где твоё чувство меры,
Где твоя испепеляющая немота,
Доводящие до безумия противоречия?
Головой небезразличного Предтечи *6
Я твоего касаюсь в танце живота.

Вера, остынь, не похабь себя,
Не липни к тем, кто шепчет ночью «верую»,
Не будь тотально-урбанизированной стервою,
На спичек коробок сменившую плоть огня.

Тебе, изводившей себя в откровениях,
Явлениях, мощах и прочих фетишизмах,
Доводилось быть на остриё мгновения,
Мании фашизма и неоглобализма.

И как могла ты, аскет-одиночка,
Вселяться в тех , кто тебя же продал
За деньги, славу и прочие оболочки
Трёхмерной подлости?!

Идиллия? Общество без теней?
Аркадия наисчастливейшая?
А сколько для этого нужно смертей –
100 миллионов? 200? 300?

Что там «избиение младенцев»
(Ирода осокой затянуло),
Человечество перешагнуло
Божье понятие жестокости. *7

И ты верила в щедрость людей,
Сказавшим тебе «пара беллум…»? *8
Эх, жизнь – копейка, морковка прелая,
Не стоит двух брошенных гирей.

И бравые ребятки, потомки Гракхов,
Волчицей вскормлены, орлом ведомые,
Гибли тысячами без упрёка и страха
Далеко-далеко от родного дома.

А диктаторов орлиные профили
Вас в агониях буйных пропили.
Это страшно, когда в империи
Целый полк охраняет двери
В спальню, в ванную, колесницу.
Быть диктатором каждому снится,
А тем более не патрицию…

Но что в истории каких-то пять веков?
Тысячелетья правили в Египте
Династии размалёванных мужиков
На фараонистом транскрипте.

Но Рим есть Рим, короткое , как нож:
Не я тебя убью, так ты меня сожрёшь.
На зримое насев костистой лапой,
Он превратился в фабрику солдат-сатрапов,

В нацию сверхлюдей и господ,
Всему и всем цену и меру,
В нацию бесконечных восторженных од,
Из которых последняя: «…Верую…верую…»

Вера, я возлюбивший и не отвергнутый,
Ноги твои целовать готов
Губами словно на дыбе вздернутыми,
Языком инквизиторских костров,

Смотреть на тебя через слёзы икон,
Через грязь отшельничьих ног…
Ты слышишь, как лопается потолок,
Не сумевший сдержать мой стон.

Вера, я возлюбивший и не отвергнутый,
Но почему? Почему? Почему?
Твои поклонники и приверженцы
Верны не тебе, а каждый себе самому.

Почему, заигрывая с тобой,
Обязательно смотрят в зеркало
С нетерпеньем найти в нём покой
Среди хаоса пророчеств и нагромождений века.

Видела ли ты, рождённая в сомнениях,
Великие сомнения длиною в миг,
Сомнения тех, кто в славе или унижении
Тебя, как девку с улицы, познал, но не постиг.

Видела ли ты их лица, Верочка,
В момент, когда дьявол их посещал?
Убаюканная признаньями, как подросток-девочка,
Ты давала добро на исчадье начал…
Вера…

Автор - Владимир Оксиковский.

Продолжение следует....